Hör doch auf zu träumen! Konzentriere Dich! Wo bist Du denn schon wieder mit deinen Gedanken? Während andere Kinder in der Klasse gespannt einer vorgelesenen Geschichte zuhören, schweift ein Kind ab, um in eigenen Gedanken auszumalen, wie die Geschichte weitergehen könnte. Ein Lob ist es gerade nicht, was Lehrerinnen und Lehrern immer wieder ihren Schülern zu verstehen geben, wenn sie träumen, statt aufzupassen. Schade, dass das Träumen so schlecht wegkommt. Ist doch Träumen so wichtig. Für Kinder und uns Erwachsene.

Wenn wir träumen sinken wir zurück in eine Welt außerhalb der Wirklichkeit, die uns umgibt. Der Verstand tritt zur Seite und eine ganz neue Welt mit ungeahnten Möglichkeiten tut sich auf. Im Traum versuchen wir mit wundersamen Bildern unser Leben zu verstehen. Träume erweitern buchstäblich mein Leben.

Heute, am 1. Mai, denkt die katholische Kirche in ihren Gottesdiensten an einen ganz besonderen Träumer. Es ist Josef, der Verlobte von Maria und der Vater von Jesus. Josef der Träumer. Aus gutem Grund nennen wir ihn so, denn in der Bibel ist kein einziges Wort von ihm überliefert. Das beginnt schon in der Krippe an Weihnachten. Gezeigt wird oft ein alter grauer Mann, der nachdenklich neben seiner jungen Frau und dem neugeborenen Kind steht. Blass und fast schon im Hintergrund. Auf den Stock gestützt darf er bestenfalls eine Laterne halten, um den dunklen Stall etwas zu erleuchten. Die biblischen Geschichten erzählen von seinem Konflikt, der ihn zerreißt. Denn er lebt in einer Gesellschaft, die lehrt, dass ein gerechter Mann nicht eine Frau wie seine Maria lieben darf. Eine Frau, die fremd gegangen ist und noch vor der Hochzeit von einem anderen Mann schwanger wird. Ich sehe ihn vor mir, den Träumer. Wie er still leidet. Wie er vor sich hin träumt und darüber nachdenkt, ob er bei seiner Maria bleibt, oder doch besser gehen sollte. Ob er seinem Herzen, oder doch den gesellschaftlichen Konventionen folgen sollte. Ein Engel nimmt ihm die Angst lesen wir in der Bibel. Er erscheint Josef im Traum. Die Antwort des Engels auf das Dilemma des Josef ist kurz und knapp und ohne Wenn und Aber: Josef, fürchte dich nicht, Maria als deine Frau zu dir zu nehmen.

Josef der Träumer. Heute ist sein Festtag. Ein Traum befreit ihn aus seinem Dilemma. Er entscheidet sich für seine geliebte Maria und sein Kind. Nicht von ungefähr nennt die Bibel Josef einen gerechten Mann. Das bedeutet: Er befolgt die religiösen Gesetze und will das Gute. Und er hat einen Draht nach oben. Denn er bleibt offen für Gott. Manchmal sagen wir: Daran hätte ich im Traum nicht gedacht! Wenn ich so spreche, gebe ich zu, dass es da noch ganz andere Möglichkeiten außerhalb von meinem Denken und meinem Verstand gibt. Möglichkeiten Gottes mit mir. Träume, die Gott für mich träumt. Ich hätte im Traum nicht daran gedacht, aber Gott zeigt mir einen Weg.

Im Jahre 1855 wurde der Indianerhäuptling Seattle von der Regierung der Vereinigten Staaten von Amerika aufgefordert, das Gebiet seines Stammes an die Regierung zu verkaufen. Er antwortete darauf in einer berühmten Rede. Eure Religion, so sagt er, ist oft geschrieben auf steinerne Tafeln, mit eisernen Fingern und von einem zürnenden Gott. Wir haben diese Art zu glauben niemals in unser Herz aufgenommen. Unsere Religion gründet auf Träume und Visionen.

Die Frömmigkeit des Josef stellt wie in dieser Rede alles in Frage, was so oft gelehrt und gepredigt wird. Was irgendwo in Katechismen und frommen Glaubensbüchern steht. Was Gesetze und Verordnungen, bis ins Detail regeln wollen, was zu glauben ist und was nicht. Unter Androhung von Befehl und Strafe. Dieser gerechte Josef lehrt mich ganz anders zu glauben. Er lehrt mich meinen Träumen zu trauen. Mein Glaube wird dann nicht mehr von außen bestimmt. Denn im Traum spricht Gott zu mir. Mehr in der Stille als mit vielen Worten. Hat zu Ihnen ein Lehrer, oder eine Lehrerin einmal gesagt: Hör auf zu träumen? Es war gut, dass sie sich getraut haben auch einmal in der Schule zu träumen. Heute am Festtag des Josef werden wir daran erinnert, wie notwendig das Träumen ist. Bis ins hohe Alter hinein. Denn nur so finden wir Gottes ungeahnte Möglichkeiten mit uns.

Endlich werden die Tage so ganz langsam wieder länger. Während sie jetzt die Sonntagsgedanken hören, geht überall in Deutschland die Sonne auf. In der dunklen Jahreszeit habe ich früher den Kindern in der Grundschule eine Geschichte aus den Philippinen erzählt. Ich hatte dann immer eine Kiste mit Stroh und eine Kerze dabei. So gut kann ich mich daran erinnern. Die Kinder noch etwas müde in der ersten Stunde und doch ganz präsent im Stuhlkreis. Draußen war es noch dunkel. Und drinnen im Klassensaal auch nur wenig Licht.

Die Geschichte war schnell erzählt:

Ein König hatte zwei Söhne. Als er alt wurde, wollte er einen der beiden zu seinem Nachfolger einsetzen. Er gab jedem der beiden Söhne fünf Silberstücke und sagte: "Geht und füllt die Halle unseres Schlosses. Was ihr für das Geld besorgt, um damit die Schlosshalle zu füllen, das ist eure Sache!" Da ging der älteste Sohn hin und brachte trockenes Stroh in die Halle und füllte sie damit bis oben hin.

An der Stelle habe ich immer die Kiste mit dem Stroh geöffnet, sie den Kindern gezeigt und dann die Geschichte weiter erzählt.

Bald darauf kam auch der Jüngere. Er ließ all das Stroh aus der Halle entfernen, stellte mitten in die große Halle eine Kerze und zündete sie an. Ihr Schein füllte den Raum bis in den letzten Winkel. Da sagte der König zu ihm: "Du sollst mein Nachfolger sein. Denn du hast die Halle nicht mit nutzlosem Stroh gefüllt, sondern mit dem, was die Menschen brauchen, dem lebendigen Licht!“

Jetzt habe ich die Kerze entzündet und sie in die Mitte vom morgendlichen Stuhlkreis gestellt. Unvergessen bleiben mir die Gesichter der Kinder. Vom Glanz der Kerze erhellt. Meistens war es dann einen Moment lang still und wir schauten uns nur an.

Ihr seid das Licht der Welt , sagte Jesus vor 2000 Jahren zu den  Menschen, die ihm nachfolgten. Und "Kinder des Lichts" nannten die Christen und Christinnen sich selbst voller Überzeugung in den ersten Jahrhunderten. Licht in die Welt bringen. Bin ich  wirklich so eine Lichtgestalt, von der Jesus spricht? Mit was fülle ich meine Lebensräume. Mit nutzlosem Zeug wie dem Stroh in der Geschichte aus den Philippinen?  Oder mit Licht, das den Menschen an meiner Seite gut tut?

Mit was also fülle ich meine Lebensräume? Ein Text aus der Bibel, der im katholischen Sonntagsgottesdienst vorgelesen wird, erinnert heute daran:

„Ihr seid das Licht der Welt. Es ist unmöglich, dass eine Stadt, die oben auf einem Berg liegt, verborgen bleibt. Man läßt auch nicht eine Lampe brennen und stellt sie unter den Scheffel, sondern auf den Leuchter, so wird sie allen im Haus leuchten. So soll euer Licht vor den Menschen leuchten, dass sie eure guten Werke sehen und euren Vater im Himmel preisen.“ 

Vor Tagen besuchte ich eine hochbetagte Frau im Krankenhaus. Es war ein heller Tag. Das Sonnenlicht flutete buchstäblich ihr Krankenbett. Mehr noch. Ihr Gesicht leuchtete im Glanz der Sonne. Hochbetagt, mit vielen Falten. Sie erzählte voller Dankbarkeit aus ihrem Leben. Von ihrer großen Liebe. Ihren Kindern. Enkeln und Urenkeln. Ihr Leben war nicht immer schön. Es war viel Schweres dabei. Der Krieg. Die Flucht. Das Kind, dem sie ins Grab nachschauen musste. Doch eines war immer, sagte sie mir mit feuchten Augen: Das Gefühl getragen zu sein. Von guten Menschen und mehr noch vom treuen Gott. Ich schwieg nur. So wie damals die Kinder meiner Grundschulklasse im Morgenkreis.

Ich gebe zu, in mir ist es oft auch finster. So viel gibt es da, was mein Leben schwer macht. All die Enttäuschungen. Schicksalsschläge. Angst und Sorgen, wenn ich an meine und die Zukunft meiner Kinder denke. „In meine  Finsternis, meine dunkle kleine Welt, gibt Gott einen Hoffnungsschimmer“. So sagen es Menschen, die sich Gott anvertrauen. Die Geschichte aus den Philippinen vom König und seinen zwei Söhnen erinnert mich daran, welche Kraft der Schein einer Kerze haben kann.

Der Theologe und Widerstandskämpfer Dietrich Bonhoeffer verfasste zu Weihnachten 1943 im Angesicht seines gewaltsamen Todes ein Gebet für seine Mitgefangenen. Sein Gebet ruft zu einem Blickwechsel auf, weg von den schlechten Gedanken und hin zu dem, was gut tut. Licht zu sehen und Licht zu bringen. Sich in Krisenzeiten daran zu erinnern, was man alles an Gutem im Leben schon erfahren hat. Was mir früher schon einmal geholfen hat, und wie reich mein Leben oft ist. Sein Gebet gibt mir Kraft:

Gott, zu dir rufe ich am frühen Morgen, hilf mir beten und meine Gedanken zu sammeln.
In mir ist es finster, aber bei dir ist Licht. Ich bin kleinmütig, aber bei dir ist Hilfe.
Ich bin unruhig, aber bei dir ist Frieden. In mir ist Bitterkeit, aber bei dir ist Geduld.
Ich verstehe deine Wege nicht, aber du weißt den rechten Weg für mich.

Vor Tagen habe ich frühmorgens den alten jüdischen Friedhof in Leipzig besucht. Der Ort faszinierte mich. Obwohl er neben einer Straße und Bahngleisen liegt, ist es ein stiller Ort. Schon lange finden dort keine Beerdigungen mehr statt. Und doch wird dieser Friedhof mit 5000 Grabstellen als Kulturdenkmal erhalten und gepflegt.

Die Sonne hatte noch Kraft bei meinem Spaziergang über den Friedhof. Alles war vom Licht der Sonne geflutet. Die bunten Herbstblätter im Morgentau. Aber auch die Inschriften der Grabsteine.

Für Jüdinnen und Juden ist ein Friedhof ein ganz besonderer Ort. Sie nennen ihn Haus der Ewigkeit. Jüdische Gräber dürfen nicht eingeebnet werden. Auch wenn die Namensinschriften auf den Grabsteinen längst verwittert sind. Alles muss bleiben, wie es ist. Bis in die Ewigkeit hinein. 

Vor einem besonders prachtvollen Grab blieb ich lange stehen. Die Inschriften auf dem Grabstein waren vergoldet. Leuchtend im Licht der Morgensonne waren sie leicht zu entziffern. Abraham und Henriette Goldschmidt konnte ich lesen. Das Ehepaar Goldschmidt lebte im 19. Jahrhundert. Er war Gemeinderabbiner und Prediger in Leipzig und sie eine bedeutende Pädagogin, die sich besonders für die Rechte von Frauen einsetzte. Dank meinem Handy tauchte ich immer mehr in die Lebenswelt der Goldschmidts ein. Auch wenn ich die beiden nicht gekannt habe, kamen sie mir immer näher und ich konnte mir ein Bild von ihnen machen.

Sich erinnern an die Menschen vor uns. Geschichten über sie lesen und erzählen. Sich Bilder von damals anschauen. Das bewahrt unsere Toten davor, vergessen zu werden. Doch genügt das?

So sehr ich mich auch an Menschen, die verstorben sind, erinnere, es macht sie nicht wieder lebendig. Ich werde sie nie mehr umarmen können.

Ich kenne so viele Menschen, die ihre Liebsten loslassen mussten und daran zerbrochen sind. Die in tiefe Depression verfallen sind und keinen Lebenswillen mehr haben. Die ruhelos nach ihren Toten suchen und in die dunkle Nacht hinein verzweifelt rufen, wo sie denn geblieben sind. Das Anschauen von Bildern und das Erzählen der Geschichten von damals macht sie nur noch trauriger.

So sehr wir uns auch an Menschen, die verstorben sind, erinnern, sie fehlen uns.

Heute wird im katholischen Gottesdienst ein Text aus der Bibel vorgelesen, der mir auch keine Antwort gibt. Jesus selbst sterbend am Kreuz verspricht einem weiteren Hingerichteten an seiner Seite noch heute mit ihm Paradies zu sein.

Der Theologe Fulbert Steffensky hielt sich nach dem schmerzhaften Tod seiner geliebten Frau auch daran fest, dass der Tod nicht das letzte Wort haben darf und dass unsere Toten eine Zukunft haben.

Er schreibt:

"Ich beharre auf einem Versprechen. Einmal wird der Tod nicht mehr sein, ist versprochen. Einmal werden Schmerzen und Seufzer geflohen sein, ist versprochen. Einmal wird Gott alles in allem sein, ist versprochen. Weil ich niemanden aufgeben will, wiederhole ich diese alten Behauptungen. Ich bin es der Liebe zu den geliebten Menschen schuldig; ich bin es vielleicht auch meiner eigenen Würde schuldig, dem Tod nicht das letzte Wort zu geben. Wo suche ich dann meine Toten, die ich nicht verloren gebe? Ich suche sie in Gott. Was aber sage ich mit diesem Satz? Ich weiß es selber nicht, aber ich werde ihn sprechen, und sei es aus Trotz."

Eigentlich ist die ganze Bibel voller Versprechen, wenn es um den Tod geht, der gnadenlos in unser Leben einbricht. Was Steffensky ausspricht - wie er sagt aus Trotz - beschreibt die Bibel in vielen Bildern.

Da ist zum Beispiel die Rede vom Hochzeitsmahl im Himmel. An diesem Ort gebe es kein Leid mehr und Tränen werden sofort abgewischt. Die Menschen hätten keine Schmerzen und auch den Krieg gebe es dort nicht mehr. Alles sei im Himmel wie neu, weil das Alte vorbei ist.

Mein Besuch auf dem alten jüdischen Friedhof. Ein Ort für die Ewigkeit. Ich habe mich dort an Menschen erinnert, die ich persönlich nie gekannt habe. Die aber den uralten Versprechen geglaubt haben. Trotz allem vielleicht, was sie erleben mussten und was ihnen zugemutet wurde.

Wenn wir uns an unsere Toten erinnern, weigern wir uns, sie selbst, ihre Liebe und ihr Leid zu vergessen. Wir verstehen besser, wer wir sind, wenn wir wissen, woher wir kommen. Und wir haben nur Zukunft, weil wir eine Herkunft haben.

Gut, dass es die Friedhöfe gibt. Orte der Ewigkeit in einer endlichen Welt. Wichtig für unsere Städte und Dörfer. Orte an denen wir sagen können: Hier sind meine Lieben begraben. Oder. Hier wurden Menschen bestattet, lange vor meiner Zeit. So wie das Ehepaar Goldschmidt. Ich kannte sie nicht. Aber ich kenne nun ihr Leid. Ich habe ein wenig von ihrer Geschichte erfahren. Sie haben darauf vertraut, dass Gott dem Tod nicht das letzte Wort überlassen wird.

Wenn ich aus dem Haus gehe, dann habe ich immer drei Dinge dabei:  Handy. Schlüsselbund und Geldbeutel. Ohne die geht überhaupt nichts. Wenn eins davon nur fehlt, dann fehlt mir etwas. Denn ohne Handy kann ich niemanden erreichen und niemand mich und die vielen Möglichkeiten, die mir das Handy sonst noch bietet, sind auch nicht möglich. Türen, die ich öffnen will, bleiben ohne meine Schlüssel verschlossen. Und fehlt das nötige Kleingeld geht trotz anderer Bezahlmöglichkeiten vieles noch immer nicht.

Seit einiger Zeit habe ich noch etwas dabei. Auf den ersten Blick passt es gar nicht so recht zum Handy, dem Schlüsselbund und Geldbeutel. Und ich staune über mich selbst, wieso es irgendwie seit kurzem dazugehört. Es ist ein kleines Holzkreuz. Gerade mal so groß, dass es in meine Hosentasche passt. Es ist ein Unikat. Seine Holzmaserung ist ganz besonders und mittendrin in meinem Kreuz ist ein kleines dunkles Astloch. Gefertigt haben es junge Menschen mit körperlichen und seelischen Beeinträchtigungen. Sie leben in einer Einrichtung, die sie auf ihrem Lebensweg individuell begleitet und fördert. Im Krankenhaus in dem ich als Seelsorger arbeite, verschenken wir diese kleinen Kreuze immer wieder an Patientinnen und Patienten.

Auf die Idee das Kreuz in der Hosentasche mit mir herumzutragen hat mich ein Patient gebracht. Ins Gespräch vertieft liefen wir kürzlich durch den Wald, der an der Klinik angrenzt. Plötzlich blieb der Mann stehen und holte sein kleines Kreuz aus der Hosentasche und sagte zu mir: Das Kreuz ist für mich etwas zum Festhalten. Es war ein ganz besonderer Moment. Wir schwiegen kurz und schauten uns an. Ich dachte mir, der Mann weiß, wovon er spricht. Von all den Kreuzen in seinem Leben hat er mir schon viel erzählt. Den Abgründen und Krisen, die er durchleben musste. Wo es keinen Halt für ihn gab. Nichts zum Festhalten. Noch nicht einmal einen Strohhalm. Bis er das Kreuz fand.

Das Kreuz ist etwas zum Festhalten. Was mir der Patient gesagt hat, beschäftigt mich am heutigen Sonntag. Denn katholische Christen feiern in ihren Gottesdiensten das Fest Kreuzerhöhung. Es reicht bis ins 4. Jahrhundert zurück. Vielleicht ist es noch älter als das Weihnachtsfest. Damals entwickelte sich das Christentum von einer verfolgten hin zu einer tolerierten und sogar privilegierten Religion. Kaiser Konstantin wollte es so. Er ließ in Jerusalem, am Ort der Hinrichtung Jesu, einen großen Kirchenkomplex errichten. Seine Einweihung fand am 13. September 335 statt. Am darauffolgenden 14. September wurde das Kreuz Jesu, das Konstantins Mutter Helena glaubte gefunden zu haben, an einem erhöhten Platz aufgestellt. So konnte es von den vielen Gläubigen gesehen und verehrt werden.

Das Kreuz verehren. Ein seltsames Ritual ist das. Bis heute. Denn für die Römer war das Kreuz ein Galgen, um Verräter und Verbrecher brutal hinzurichten. Für die von ihnen eingenommen und besetzen Völker war es Ausdruck römischer Gewaltherrschaft und Brutalität. Eigentlich ist das Kreuz nichts zum Herzeigen. Und schon gar nichts zum Verehren. Erinnert es doch an eine Niederlage. An diesen Jesus, der gescheitert und ganz unten angekommen ist.  Und doch ist es Erkennungszeichen der Christen geblieben.

Das Kreuz steht bis heute dort, wo Lebenspläne durchkreuzt werden. Aber auch dort, wo Menschen über Leichen gehen. Dort wo wir fragen und an kein Ende kommen: Warum ich? Warum er? Warum sie? Warum jetzt? Da, wo es einem das Herz zerreißt, wo es zum Heulen ist, dort steht das Kreuz.

Das Kreuz führt Menschen aber auch zusammen. Denn dort, wo alles zum Himmel schreit, können wir Menschen über uns hinauswachsen. Wir werden solidarisch. Wir umarmen einander und hören zu. Tränen dürfen dann sein. Und miteinander schweigen wiegt dann vielleicht mehr als noch so viele gut gemeinte Worte. Bleiben und nicht weglaufen, darauf kommt es dann an.

Wir dürfen uns von den vielen Kreuzen im Leben nicht abstumpfen und entmutigen lassen. Denn nicht alles muss so bleiben wie es ist. Wir können den Kreuzen dieser Welt eines entgegensetzen: Ganz viel Liebe. Dieser Jesus hat es vorgemacht. Bis ans Kreuz. Ich nehme das kleine Kreuz mit. In der Hosentasche bei den Schlüsseln, dem Handy und dem Kleingeld. Auch ich halte mich daran fest. Wie Jesus an seinem Vater im Himmel. Dem hat er vertraut bis in den Tod.

Wenn ich mein Kreuz anfasse, sehe ich so viele Menschen vor mir. Die die das Kreuz hergestellt haben. All die Menschen, die ihre Kreuze tragen. Im Hospiz und auf der Intensivstation. Irgendwo. Nie namenlos. Im Krieg und auf der Flucht. Die Gesichter der Kinder, die längst nicht mehr lachen können. Die Bilder auf meinem Handy von den Menschen in den Katastrophengebieten. In Afghanistan im Erdbebengebiet. Bei den Sturzfluten und Überschwemmungen im Himalaya. Das Kreuz ist etwas zum Festhalten. Es schenkt Hoffnung. Der Mann hat recht.

Kaum hatten wir unsere Ferienwohnung verlassen, kam eine E-Mail in mein Postfach. Zu einer Umfrage wurde ich eingeladen. Ob und wie gut es mir und meiner Familie gefallen hat. Wie der Blick aus dem Fenster war, wie störend der Lärm auf der Straße davor und wie sauber die Wohnung bei der Ankunft. Das und noch viel mehr wurde ich gefragt. Die Einladung, ein Häkchen zu setzen, einen Smiley anzuklicken, oder eine Bewertung auf einer Skala von 0 bis 10 abzugeben beginnt immer so: Wir würden uns freuen, wenn Sie sich an unserer kurzen Umfrage beteiligen, denn unser Ziel ist es noch besser für sie zu werden.

Meinungsumfragen zu allem Möglichen und in allen Bereichen begegnen uns auf Schritt und Tritt. Nach dem Autocheck in der Werkstatt werde ich befragt, ob ich wiederkomme. Wie zufrieden ich mit dem Service war, oder ob ich Bekannten empfehlen würde ihr Auto auch in diese Werkstatt zur Reparatur zu bringen. Mit der berühmten Sonntagsfrage werden seit 1997 Sonntag für Sonntag 1000 repräsentativ ausgewählte Menschen nach der aktuellen politischen Stimmung in Deutschland befragt. Die zentrale Frage ist immer gleich: Welche Partei würden Sie wählen, wenn am kommenden Sonntag Bundestagswahl wäre?

Im katholischen Gottesdienst heute wird eine Geschichte vorgelesen in der auch Jesus einmal so eine Art Umfrage gestartet hat. Zunächst geht sie an die Jünger. Für wen halten die Leute mich? will er von ihnen wissen. Jesus scheint daran interessiert zu sein, welchen Eindruck die Menschen von ihm haben. Was sie von ihm halten. Was die Anderen über ihn denken. Die Antworten seiner engsten Freunde zeigen zunächst einmal, wie unterschiedlich er wahrgenommen wird. Jeder und jede hatte ein anderes Bild von ihm. Die einen vergleichen ihn mit Johannes dem Täufer, der so wie er durch die Lande zog. Seine Botschaft war aber so ganz anders. Johannes drohte den Leuten mit Gericht und Unheil. Wieder andere meinen, er trete so auf wie der Prophet Elija. Der war radikal. Denn Elija und all die anderen Propheten bekämpften wortgewaltig und angsteinflößend Götzendienst und soziale Ungerechtigkeit.

Doch die Meinung Fremder über ihn, die genügte Jesus nicht. Seine zweite Frage, hat es deshalb in sich: Ihr aber, für wen haltet ihr mich? Wer bin ich für euch ganz persönlich? Darum geht es ihm. Ganz persönlich will er das wissen, von denen die ihm nachfolgen. Da gibt es kein ausweichen mehr. Kein Verstecken vor der Meinung anderer. Selbst gilt es jetzt Farbe zu bekennen.

Die Antwort des Petrus lässt nicht lange auf sich warten. Fast wie eine Liebeserklärung, aber auch wie auswendig gelernt sagt er:  „Du bist der Messias. Du bist mein Retter, auf den ich so sehr gewartet habe.“ Aber dieser Jesus zeigt sich so ganz anders als all die Erwartungen, die die Menschen damals mit einem Messias verbinden. Er proklamiert nicht den politischen Umsturz mit Macht und Gewalt. Die Vertreibung der Römer, die das Land besetzt halten ist nicht sein Ziel. Gott und den Nächsten lieben, wie sich selbst. Das ist sein Herzensanliegen. Es kommt nicht gut an bei den Frommen seiner Zeit. Und so spricht er nach dem Liebesbekenntnis des Petrus von seinem Leidensweg und nahen Tod am Kreuz. Schwere Kost für seine  Jünger.

Der Schweizer Schriftsteller Max Frisch war fasziniert von biblischen Texten und von der Forderung, sich kein Bild von Gott zu machen. So dachte er darüber nach, was es eigentlich bedeutet, sich ein Bild von anderen Menschen zu machen. Am ausführlichsten kam er in einem Tagebucheintrag aus dem Jahr 1946 mit der Überschrift „Du sollst Dir kein Bildnis machen“ darauf zurück:

Es ist bemerkenswert, dass wir gerade von dem Menschen, den wir lieben, am mindesten aussagen können, wie er sei. Wir lieben ihn einfach. Eben darin besteht das Wunderbare an der Liebe, dass sie uns in der Schwebe des Lebendigen hält, in der Bereitschaft, einem Menschen zu folgen in allen seinen möglichen Entfaltungen. … Die Liebe befreit aus jeglichem Bild. Das ist das eigentlich Spannende, dass wir mit den Menschen, die wir lieben, nicht fertigwerden; weil wir sie lieben, solang wir sie lieben. Unsere Meinung, dass wir andere Menschen kennen, ist das Ende der Liebe.

Das mussten auch Jesu Jüngerinnen und Jünger lernen. Ihr Messias war so ganz anders. Ging einen ganz anderen Weg als von ihnen erwartet. Dem Weg der Liebe blieb er treu. Bis ans Kreuz. Verhaftet wurde er, gewehrt hat er sich nicht. Und seinen Gott suchte er selbst noch in der äußersten Not.

Und eigentlich gilt es bis heute. Gott übersteigt mein Denken. Erspart mir nicht Krankheit und Leid. Lässt das Unbegreifliche zu. Unsere Meinung, dass wir andere Menschen kennen, ist das Ende der Liebe, sagt der Schrifsteller Max Frisch über die Liebe zwischen uns Menschen. Das gilt genauso auch für Gott: Wenn ich glaube Gott zu kennen, dann wäre es das Ende meines Glaubens.

Heute, am Palmsonntag, führt uns die Geschichte aus der Bibel, die im katholischen Gottesdienst vorgelesen wird, mitten hinein in die Stadt Jerusalem. Und dort ist ganz schön was los. Unzählige Menschen kommen zusammen um ein ausgelassenes Fest zu feiern. Es soll erinnern an die Befreiung des Volkes Israel aus der Sklaverei damals in Ägypten.

Wie ein Lauffeuer verbreitet sich in der Stadt, dass auch Jesus unter den Gästen sein wird. Von ihm wird Unglaubliches erzählt und die Gerüchteküche über ihn brodelt. Er sei so ganz anders als all die jüdischen Gelehrten. In seiner Nähe geschehe Außergewöhnliches, sagen die Menschen auf den Straßen von Jerusalem.

Wie in einem Drehbuch beschreibt der Text der Bibel den Auftritt von Jesus. Er wird begleitet von seinen Freunden, die buchstäblich alles stehen und liegen ließen um ihm zu folgen. Es sind einfache Leute: Fischer. Tagelöhner. Nicht gebildet und ganz einfach gekleidet. Unter Jubel reitet ihr Held nun bescheiden auf einem Esel durch die Straßen der Stadt.

Die Menge legt Kleider und Tücher auf die staubige Straße. Wie einen roten Teppich. Mit Palmzweigen in den Händen winken sie Jesus zu.  Und einige sind davon überzeugt: Er ist unser Retter. Der Messias. Denn schon in der Bibel steht, so erinnert man sich, dass der herbeigesehnte Erlöser einmal auf einem Esel in die Stadt Jerusalem einziehen wird.

Was für ein Kontrast zu den damaligen Herrschern Roms. Denn diese liebten pompöse Auftritte und Einzüge hoch zu Ross, und die kannten die Bewohner von Jerusalem zu Genüge. Auch der römische Stadthalter Pontius Pilatus ließ sich von Behörden und der jüdischen Obrigkeit bejubeln und huldigen. Für die römischen Besatzer dürfte der Empfang Jesu mit Palmzweigen und seinem Ritt auf einem Esel einer Provokation gleichgekommen sein.

Bis heute lieben die Mächtigen dieser Welt pompöse Auftritte. Das ganz große Spektakel. Minutiös wird alles inszeniert. Nichts bleibt dem Zufall überlassen. Ein Wladimir Putin zum Beispiel. Wir kennen die Bilder. Er mit nacktem Oberkörper kraftstrotzend auf einem Pferd. Oder mit ernster Miene emotionslos durch die endlosen und prunkvollen Flure des Kremls schreitend. Die Türen öffnen sich vor ihm. Flankiert von herausgeputzten Uniformierten mit goldenen Schwertern.  Und dann Bilder, die zeigen, wie er seine Rede mit großem Abstand zu seinen Zuhörern hält und nichts dem Zufall überlässt. Auch ein Donald Trump liebt seine narzisstischen Auftritte.  Immer wieder schiebt er Menschen beiseite, die ihm im Wege stehen, damit er auf jeden Fall gesehen wird. Kürzlich erst wurde medial verbreitet, wie er den Präsidenten der Ukraine zurechtweist, vor laufender Kamera. Inszeniert bis ins Detail.

Jesus, der getragen von einem Esel in die Stadt Jerusalem kommt, geht einen anderen Weg als all die Despoten. In dieser Woche erinnern wir uns an seine letzten Lebenstage bis zum gewaltsamen Tod am Kreuz. Wie im Brennglas bündeln sie noch einmal all das was ihm wichtig ist. Er wird sich mit seinen Freunden zusammensetzen. So wie er es immer wieder getan hat. Besonders mit denen, die niemand einlädt. Er wird etwas tun was nur Sklaven tun. Ihnen die Füße waschen. Sie werden zusammen essen und ihre Freundschaft mit Gott und auch untereinander feiern, und er wird von seinem nahen Tod sprechen. Auch Judas, sein Verräter wird mit am Tisch sitzen. Die Bibel erzählt von seiner Todesangst in der Nacht vor seiner Hinrichtung und seinem Beten, selbst dann noch, als er sich von Gott verlassen fühlt. Am nächsten Tag sind die Jubelrufe verstummt. Erst einzelne, dann immer mehr werden den römischen Stadthalter Pontius Pilatus auffordern, ihn zu kreuzigen. Doch so schwach er auf dem Esel daherkommt, so stark ist sein Glaube, dass Gott ihn halten wird. Gott ist für ihn wie ein Vater.

Immer wieder treten Menschen in seine Nachfolge. Sie nehmen es buchstäblich mit den Despoten und Narzissten ihrer Zeit auf. Ohne Waffen. Nicht kraftstrotzend. Scheinbar schwach und klein kommen sie daher, doch ihr Handeln und Sprechen ist kraftvoll und mutig. Sie bleiben unvergessen. So kürzlich die Bischöfin Mariann Edgar Budde. Sie empfing Donald Trump zum Gottesdienst anlässlich seiner Amtseinführung in der Kathedrale von Washington. Sie hatte ihm etwas zu sagen angesichts all seiner menschenverachtenden Pläne: Im Namen unseres Gottes bitte ich Sie um Erbarmen für die Menschen in unserem Land, die jetzt Angst haben, sagte sie und nannte sie beim Namen. Es gebe schwule, lesbische und transgeschlechtliche Kinder in Familien aller politischen Parteien, von denen einige um ihr Leben fürchteten. Und auch Putzkräfte, Pfleger, Tellerwäscherinnen und Erntekräfte seien oft keine Staatsbürger. Die Mehrheit all dieser Einwanderer zahle aber Steuern. Sie seien gute Nachbarn und auch nicht kriminell. Massiv attackiert wurde daraufhin Frau Budde von Trump und seinen fanatischen Fans. Es hat bis heute Konsequenzen dem Mann auf dem Esel zu folgen. Der brasilianische Bischof Dom Helder Camara hat das einmal so im Gebet ausgesprochen:

Jesus, lass mich dein Esel sein, auf dem Du zu den Menschen kommst. Gib mir die Genügsamkeit und Eselsgeduld, die Kraft zum Tragen und auch die Sturheit, die ich brauche, um Träger deiner Liebe in einer Welt des Hasses zu sein.

Lass mich dein Esel sein, Christus, dass ich dich zu anderen trage.

Maria hat mir geholfen. Ein kleines Schild mit goldenen Buchstaben hat jemand an einer Wand im Wallfahrtkloster im saarländischen Blieskastel angebracht. Und es ist nicht das einzige Schild. Da berichten Menschen von ihren wundersamen Heilungen. Manchmal ganz konkret mit Namen und Datumsangabe. Ihre Gebete wurden offensichtlich erhört. Maria, Heilige, Engel und Gott selbst sind ihre Retter in der Not, bei denen sich die Menschen bedanken. Wie gut und wieviel Gottvertrauen, denke ich mir. Gleichzeitig frage ich mich: Wie viele rufen nach Hilfe und erhalten keine Antworten. Sie schreien buchstäblich in die Nacht hinein und hören nur ihr eigenes Echo, das an der Wand zurückhalt. Denn ihre Schmerzen bleiben. Wie viele werden enttäuscht trotz ihres Glaubens an Gott, der doch alles gut machen soll. Wie viele verzweifeln an ihrem Gott, dem sie sich doch von Kindheit an mit ihren großen und kleinen Sorgen anvertraut haben.

Im Krankenhaus in dem ich als Seelsorger arbeite, stehen im Fürbittbuch am Eingang der Kapelle oft ganz andere Gebete. Unerhörte Gebete sind es. Nicht mit Goldbuchstaben, eher mit zittrigen Händen sind sie geschrieben.  Da stehen verzweifelte Hilferufe im Leid einer Krankheit, die bleibt.  Stammelnde Gebete nach einem Schicksalsschlag, der von jetzt auf nachher alles verändert hat. Und Schreie zum Himmel für die Liebsten.

Heute wird im katholischen Sonntagsgottesdienst in einem Text aus der Bibel berichtet, wie Maria Jesus, ihren Sohn, um etwas bittet und bei ihm nur auf blanke Ablehnung stößt. Ihre Bitte bleibt zunächst unerhört. Es ist die Geschichte von der Hochzeit in Kana. Und die ist schnell erzählt. Zur Zeit Jesu war eine Hochzeit DAS Fest. Das ganze Dorf kommt zusammen. Jeder und jede, die Braut oder Bräutigam kennen, sind dabei. Auch Jesus, seine Jünger und Maria, seine Mutter gehören zu den Gästen. Mehrere Tage wird gefeiert. Gegessen und getrunken. Getanzt und erzählt. Doch da geschieht etwas, was auf einer Hochzeit einfach nicht vorkommen darf. Der Wein geht aus. Das geht überhaupt nicht. Eine Hochzeit ohne Wein. Undenkbar ist das. Und mehr als peinlich für Braut und Bräutigam. Maria merkt das sofort. Hilfesuchend richtet sie ihre Bitte an den Sohn. Er ist ihre letzte Rettung. So oft hat er doch schon in der Not geholfen. Leise flüstert sie ihm ins Ohr: Der Wein ist ausgegangen. Kein Tropfen ist mehr da. Bitte hilf den Gastgebern. Doch der lässt sie links liegen und wendet sich von ihr ab. Nur ein abfälliges Was willst du von mir? hat er für sie übrig.

Die Geschichte von der Hochzeit erzählt auch von den Gebeten vieler Menschen. Von all den Bittgebeten, die nicht erhört werden. Von all den Enttäuschungen nicht angehört zu werden. Sie erzählt von der verzweifelten Suche nach jemandem der mir in meiner Not hilft. Sie erzählt von all den Menschen, die nur das Beste für andere wollen.

Maria hat geholfen, steht auf dem Schild beim Kloster in Blieskastel. In Kana damals wird ihr nicht geholfen. Sie erlebt nur Abweisung. Doch sie bleibt gelassen und vertraut umso mehr. Sie geht zu den Dienern und Bediensteten und meint nur: Was er euch sagt, das tut. Maria erlebt bei ihrem Sohn immer wieder, dass sein Sprechen von Gott so ganz anders ist als die Frommen ihrer Zeit es lehren. Er betet wie ein Kind. Er hat ein grenzenloses Vertrauen in seinen Vater im Himmel, wie er immer wieder sagt. Selbst in der Aussichtslosigkeit seines gewaltsamen Todes am Kreuz bleibt er dem treu und vertraut sich seinem Gott an. Mein Gott warum hast Du mich verlassen ist sein Schrei in die Nacht hinein. Bis heute wird so im Gebet das Leid hinausgeschrien. Und bis heute fügen Menschen an: In deine Hände lege ich mein Leben. Dir allein vertraue ich mich an.

Die Geschichte von der Hochzeit in Kana nimmt einen guten Ausgang. Sechs leere Steinkrüge werden herbeigebracht und mit Wasser gefüllt.  Ein scheinbar sinnloses Unterfangen. All die Peinlichkeit mit dem Wein, der ausgegangen ist, wird noch einmal in den mit Wasser gefüllten Steinkrügen vor Augen geführt. So lässt sich keine Hochzeit feiern. Doch vielleicht kennen sie ja den Ausgang der Hochzeitsgeschichte. Das Wunder geschieht. Beim Schöpfen und Trinken reiben sich alle die Augen. Aus dem Wasser ist bester Wein geworden.

Die Geschichte von der Hochzeit in Kana. Lesen wir sie nicht als historischen Bericht von vor 2000 Jahren. In ihr wird nämlich erzählt, was Glaube bedeutet. Maria macht es vor. Und bis heute all die Menschen, die trotz ihrer Gebete, die nicht in Erfüllung gehen, vertrauen.

Vielleicht braucht es nur das. Das Eingeständnis meiner Leere und Ohnmacht. Das grenzenlose Vertrauen, dennoch in Gott getragen zu sein. Mein ehrliches Gebet in der Verzweiflung. Mein Festhalten an Gott, trotz seiner Unbegreiflichkeit, wie der Theologe Karl Rahner meinte. Gebete, nicht in goldenen Buchstaben geschrieben. Eher mit zittriger Hand.

„Komm, Herr Jesus, sei unser Gast und segne, was Du uns bescheret hast“, so haben meine Eltern mit mir vor dem Essen am Küchentisch gebetet. So richtig verstanden habe ich das Gebet damals nicht, aber es gehörte einfach zum Essen dazu. Ich kannte diesen Jesus vom Religionsunterricht und von der Kirche. Mit dicken Buntstiften habe ich Bilder von ihm gemalt. Es waren für mich Geschichten aus der Vergangenheit, damals, vor 2000 Jahren. Dass er wirklich kommen könnte, darüber habe ich nicht groß nachgedacht.

Dieses Komm, Herr Jesus war für die Christen im ersten Jahrhundert ein ganz besonderes Gebet. Unerschütterlich glaubten sie, dass ihr Herr Jesus praktisch jeden Moment in Macht und Herrlichkeit wiederkommen könnte. Wie ein unerwarteter Gast. Komm, Herr Jesus. Das war ein Seufzer voller Sehnsucht und Hoffnung. Jesus würde es endlich richten. All der Brutalität und Zerstörung könnte er allein ein Ende setzen.  Denn die Zeiten waren alles andere als rosig. Das Land war von den Römern besetzt. Jerusalem war zerstört und lag in Schutt und Asche. Die vielen Kranken und Bettler auf der Straße zeigten, wie sehr das Land von Armut und sozialen Spannungen gezeichnet war. Inmitten all der Sorgen und Angst war ihr Gebet umso stärker: Komm, Herr Jesus.

Im Text aus der Bibel, der heute im katholischen Gottesdienst zum ersten Advent vorgelesen wird, berichtet der Evangelist Lukas wie erschüttert die Menschen damals waren. Mit drastischen Bildern beschreibt er eine Weltuntergangsstimmung, die einem Angst und Schrecken einjagt. Da tobt und donnert das Meer und die Sonne, der Mond und die Sterne werden erschüttert. Die Völker der Erde sind all dem hilflos ausgeliefert und vergehen vor Angst. Widersprüchlicher als mit solchen Texten kann man die Adventszeit nicht beginnen. Einerseits hören wir verstörende Schreckensbilder, andererseits soll doch jetzt eine Zeit der Stille beginnen. Eine Zeit der Besinnung und des Friedens. Eine Vorbereitungszeit auf die Geburt Jesu im Stall von Bethlehem

Vielen Menschen geht es heute, am ersten Advent, ähnlich wie den Menschen zu Jesu Lebzeiten. Tagtäglich sehen wir Bilder der Zerstörung. Menschen mit Tränen in den Augen in den Nachrichten und Zeitungen. Irgendwo auf der Flucht. In Kellern und Bunkern, oder vor ihren zerbombten Häusern. Und auch uns hier in Europa geht es alles andere als gut. Ängste machen sich schon bei Kindern und Jugendlichen breit. Der Klimawandel kommt bis vor unsere Haustür. Fremdenhass ist wieder mittendrin in der Gesellschaft und die Gefahr eines Krieges beschäftigt uns. Gefühlt war es schon lange nicht mehr so dunkel in der Welt.

Kaum jemand betet heute noch Komm, Herr Jesus,sei unser Gast.

Und doch, so schrieb kürzlich der Publizist Heribert Prantl über diese letzten beiden Monate im Jahr: Es ist die Zeit der kleinen Lichter. Sie brennen auf den Gräbern an Allerheiligen, sie leuchten beim Martinszug, sie stecken dann auf dem Adventskranz und auf dem Weihnachtsbaum. Die kleinen Lichter stehen für die Hoffnung. Ihr Licht ist schwach und klein - aber es reicht wohl, um Ritzen im Gebäude der Geschichte kenntlich zu machen; es sind die Ritze, durch die Hoffnungsschimmer fallen. Das stimmt. Je länger und dunkler die Nächte werden, desto mehr Kerzen zünden wir an. Sie stehen dafür, etwas gegen die Dunkelheit zu tun. Davon erzählt auch ein Adventslied, das weder in der Bibel noch im Gesangbuch steht. Geschrieben hat es der jüdische Poet und Sänger Leonhard Cohen. Dass das Licht immer stärker ist als die Dunkelheit, daran lässt der Refrain seines Liedes keinen Zweifel, wenn er immer wieder singt: Da ist ein Riss, ein Riss in allem. Das ist der Spalt, durch den das Licht einfällt. Cohens Lied ist kein billiger Trost. Die Analyse der Zeit in seinem Liedtext ist geradezu nüchtern und niederschmetternd. Es beschreibt wie all die Kriege endlos weitergehen. Wie sich Gesetzlosigkeit Platz verschafft und wie Menschen, die töten ihre Gebete scheinheilig sprechen. Plärrend – so heißt es im Lied. In Cohens Lied heißt es aber auch an einer Stelle: Läute die Glocken, die noch läuten können. Es sind Glocken, die daran erinnern sollen, dass es da noch einen Riss gibt. Einen Spalt in allem, der dem Licht eine Chance gibt. Weil keine Finsternis so finster ist, dass nicht doch etwas Licht durchdringen könnte.

Komm, Herr Jesus, sei unser Gast. Das mir damals fremde Gebet am Küchentisch bleibt mir unvergessen. Jesus war da irgendwie auch noch da. Wie ein Gast. Unerwartet. Mitten im Alltag und seinen Zumutungen. Er hat dem Licht getraut. Seinem Vater im Himmel wie er sagte. Dort wo Jesus war, atmeten die Menschen auf. Hatten keine Angst. Fühlten sich wertgeschätzt.

Weihnachten ist vielleicht nur so ein kleiner Lichtblick. Ein Ritz. Ein Spalt. Ein kurzes Innehalten im Trubel der Welt. Und doch eine Ermutigung dem Licht zu trauen. Licht zu bringen. Dort wo Hass und Hetze sind. Dort wo Angst geschürt wird und Zukunftsängste sich breitmachen. Haben Sie ihre Adventskranzkerze schon angezündet? Wenn ich gleich die erste Kerze auf dem Kranz anzünde, dann möchte ich diesen kleinen Spalt nutzen, der sich damit auftut. Ich möchte dem Licht trauen.

Ganz schön aufgeregt war ich bei der Hochzeit meines Sohnes vor Tagen. Mit dem Vater der Braut hatte ich vereinbart, mit ihmzusammen etwas beim Fest zu sagen. Keine Rede sollte es werden. Kein Manuskript sollte es geben. Wir wollten ohne viel Pathos vor den Gästen miteinander ins Gespräch kommen. Erzählen, wie stolz wir auf unsere Kinder sind. Welche Erinnerungen wir haben, wenn wir sie so vor uns sehen. Alles mit ganz kleinen Anekdoten aus der Kindheit. Die Vorbereitung war einfach. Wie im Brennglas eingefangen erinnerte ich mich ganz schnell an Geschichten mit meinem Sohn. Die Bilder von damals wurden lebendig als sei das alles gestern noch gewesen.

Immer war er draußen. Oft bis es dunkel wurde. Mit seinen vielen Freunden. Wir lebten damals in einer ländlichen Region im Saarland. Der Garten um unser großes Haus war wie im Bilderbuch. Ein Spielplatz der besonderen Art. Da gab es einen Bach. Eine kleine Schlucht zum sich verstecken. Zwei Schafe auf einer Wiese. Und auf vielen Bäumen seine ganz große Leidenschaft, meist hoch oben hinter Ästen und Blättern versteckt. Die Baumhäuser. Uneinnehmbar für den Feind. Mit Brettern, Nägeln und Paletten errichtet. Nur über Hängeleitern zu erreichen. Dort konnte man schlafen, Hausaufgaben machen, essen und sich zurückziehen. Mein Sohn im Baumhaus. Das ist für mich das Bild seiner Kindheit.

Wir Menschen brauchen solche Geschichten, um uns zu beschreiben. Wir erzählen dann mit ganz einfachen Worten und Bildern, wer wir sind. Was uns begeistert. Wie wir uns und auch unsere Mitmenschen sehen. Solche Geschichten sagen viel mehr als viele Worte oder lange Biografien. Und das war auch bei der Hochzeit meines Sohnes so.

Heute wird im katholischen Gottesdienst eine Geschichte erzählt, die der Evangelist Markus über Jesus schreibt. Auch wenn uns aus dem Leben Jesu nichts weitergesagt worden wäre, als diese Stelle der Bibel, wir würden ganz schnell verstehen, wer dieser Jesus war und was er wollte. Die Geschichte ist schnell erzählt. Jesus hat sich einmal in die Mitte seiner Jünger gestellt. Da war ein kleines Kind. Das hat er in seine Arme genommen und nur gesagt. Schaut her. Vergesst nicht:  Wer von euch der Erste sein will, soll der Letzte von allen und der Diener aller sein. Das ist ein starkes Bild: Jesus und das kleine Kind. Im Kreis drumherum seine Jünger.

Jesus stellt ein kleines Kind in die Mitte und damit all die Vorstellungen seiner Jünger auf den Kopf. Ein Kind in der Mitte von Erwachsenen. Klein. Ohne Stimme. Schutzlos und wehrlos. Jesus nimmt es in seine Arme. Gibt ihm Sicherheit und Halt. Nimmt ihm die Angst. Ohne große Worte zeigt er, was ihm wichtig ist. Seine Botschaft ist klar. So sollt auch ihr euch verhalten!

Ich stelle mir vor, wie sich die Jünger vor Verwunderung die Augen reiben. Denn nur langsam begreifen sie, um was es diesem Mann aus Nazareth geht. Markus lässt seine Geschichte vom Kind auf dem Weg nach Jerusalem spielen. Dorthin ist Jesus mit seinen Freunden unterwegs. Dort im Zentrum der Macht aber wird er gehasst. Nicht wenige meinen, sein Sprechen über Gott sei unerträglich. So ganz anders als die übliche Lehre. Hier wird man ihn womöglich verhaften. Er ahnt jedenfalls nichts Gutes und versucht die kleine Schar seiner Jünger darauf vorzubereiten. Wenigstens die sollen doch begreifen, um was es ihm in Gottes Namen geht: Der Erste soll der Letzte sein. Buchstäblich Diener soll er werden. Groß ist eben nicht, wer reich ist, schöne Kleider hat und ein teures Auto fährt. Groß machen uns nicht gut bezahlte und hochangesehene Posten. Groß bin ich auch nicht, wenn alle mir zujubeln und mich bewundern. Groß bin ich nach Jesu Logik, wenn ich das Kleine und Schwache achte und nicht verachte. Groß bin ich, wenn mir meine Mitmenschen nicht egal sind. Wenn ich die kleinen Leute nicht vergesse. Die Kinder. Die Menschen auf der Flucht. Die Alten. Die Kranken und Einsamen. Sie in die Mitte stelle. Ihnen eine Stimme gebe.

Das Bild vom Kind ist tröstlich auch für mich selbst. Es gibt mir Kraft, wenn ich mich schwach fühle und darauf angewiesen bin, dass andere mich tragen und halten. Mich in den Arm nehmen. In Therapien geht es oft um unser inneres Kind. Um die heilenden Kräfte, die sich entfalten, wenn ich mich darauf einlasse. Auf meine Grenzen und Schwächen. Mein Angewiesensein auf die Liebe anderer Menschen. Erst wenn ich mein inneres Kind in seiner Schwäche und Hilfsbedürftigkeit akzeptiere und annehme, kann ich groß werden. Verantwortungsvoll und wertschätzend. Buchstäblich wachsen wie ein Baum.

Kleine Geschichten brauchen wir, die davon erzählen, wer wir sind und was uns am Herzen liegt. Sie tun gut, wenn wir sie erzählen. Und helfen uns dann so ganz langsam zu verstehen, was uns und unsere Mitmenschen so ganz besonders macht. So stark und so verletzlich. Kurt Marti, ein Schweizer Pfarrer hat einmal ganz einfach zusammengefasst, was die Botschaft Jesu war. Wie er mir einen Spiegel vorhält und von Gott so ganz anders spricht. Er bringt es auf den Punkt, wenn er schreibt: Mensch gerne groß. Gott gerne klein.  

Meine Oma ist schon sehr lange tot. Unvergessen bleibt mir, dass ich um ihr Bett immer einen Bogen gemacht habe. Der Grund war ein großes Bild über ihrem Bett. Besonders bedrohlich war für mich seine Aufhängung. Mit Paketschnur an einem Haken befestigt ragte es schräg ins Zimmer hinein. So konnte man im Bett liegend darauf schauen. Immer in der Hoffnung, dass die Schnur nicht reißt und das Bild mit seinem schwarzen Rahmen einen im Bett erschlägt. Und doch schaute ich es mir immer wieder interessiert in sicherem Abstand an. So düster seine Darstellung und so gefährlich seine Aufhängung auch waren. Ich kannte die auf dem Bild dargestellte Geschichte vom Religionsunterricht. Von einem Mädchen, das schläft und totsterbenskrank ist.

Heute wird die Geschichte aus der Bibel im katholischen Gottesdienst vorgelesen. Dem Kind des Synagogenvorstehers Jairus, heißt es da, konnten weder Ärzte noch ein Medikament mehr helfen. Nur von Jesus erwartet Jairus noch Rettung. Buchstäblich auf den Knien fleht er ihn an und sagt unter Tränen: Mein Töchterlein liegt in den letzten Zügen. Komm, leg ihr die Hände auf, dass es wieder gesund wird. Die Geschichte erzählt, wie Jesus die Not und das Vertrauen des Jairus sieht und sich mit ihm auf den Weg macht. Doch es scheint alles zu spät zu sein, als Boten auf sie zukommen und die Todesnachricht überbringen. Jesus aber lässt sich nicht beirren. Trotz der ganzen Verwandtschaft, die inzwischen am Haus des Jairus eingetroffen ist und nur noch weinen kann. Seine Reaktion ist alles andere als einfühlsam: Warum macht ihr solchen Lärm?Das Kind ist nicht gestorben. Es schläft nur. Meint er und geht unbeeindruckt von all den Leuten ins Zimmer des Kindes. Nur Jairus, seine Frau und vier Jünger gehen mit.

Was dann geschieht, war auf dem Bild meiner Oma übergroß abgebildet. Jesus greift nach der Hand des Kindes im weißen Nachthemd. Wie tot liegt es auf dem Bett. Er sagt nur: Junge Frau, ich sage dir, steh auf! Und sie steht auf. Aus eigener Kraft findet sie wieder Boden unter den Füßen.

Immer wenn ich mir das Bild im Schlafzimmer meiner Oma aus sicherem Abstand angeschaut habe, sah ich, obwohl es überhaupt nicht dargestellt war, wie das Mädchen langsam wie in Zeitlupe aufsteht und quicklebendig vor Freude herumspringt.

Vom Töchterlein des Jairus erzählt die Bibel. Eigentlich ist das Mädchen kein Kind mehr. 12 Jahre ist sie schon und im damaligen Israel eine junge Frau. Bald könnte sie heiraten.

Für Jairus aber bleibt es sein Töchterlein. Sein ganzer Stolz. Und er ist ja auch nicht irgendwer. Jairus ist Vorsteher der Synagoge und steht in der Öffentlichkeit. Sein Kind muss so sein, wie eine Tochter eines Synagogenvorstehers zu sein hat. Fromm. Nicht aufmüpfig. Angepasst. Der Vater hat das Sagen. Wie oft werden die Eltern ihr gesagt haben, was sie darf und was nicht. Einen Skandal in der Familie kann man sich bei einem Vater in dieser Position nicht leisten. Die Folgen sind absehbar. Die junge Frau hat keine Kraft mehr, aufzustehen. Nur noch schlafen möchte sie. Schritte in eine Unabhängigkeit von den Eltern bleiben ihr verwehrt. Einmal ihr Leben selbst in die Hand zu nehmen, kann sie vergessen. Die Tochter des Jairus bleibt in der Geschichte namenlos. Der Vater ist entscheidend und nicht sie. Viele Geschichten der Bibel berichten davon, wie Menschen, die klein gehalten werden, endlich aufstehen. Oft sind es die Frauen. Jesus richtet sie auf. Damit sie ihren eigenen Weg gehen. Aufstehen, mitten im Leben. In den Zwängen einer oft von Männern bestimmten religiösen Ordnung. Bis heute gibt es die. Im Haus des Jairus ist sie für Jesus nicht das Töchterlein, wenn er sagt: Junge Frau, steh auf.   

Obwohl mir das düstere Bild meiner Oma so viel Angst machte. Was darauf abgebildet war, ist eine Auferstehungsgeschichte. Mitten im Leben ereignet sie sich. Die Theologin Dorothee Sölle meint: Die Auferstehung ist längst schon vor dem Tod sichtbar. Jesus glaubte vor allem an ein Leben vor dem Tod. Für alle Menschen. Auferstehung bekommt so eine ganz neue Bedeutung. Es ist nicht etwas, was ich glauben muss, jenseits aller Erfahrung. Der einseitige Glaube an eine Auferstehung erst nach dem Tod führt schnell dazu zu vertrösten. Irgendwann und irgendwo wird schon alles gut werden. In der Geschichte von Jairus und seiner Tochter geht es um die Auferstehung, ganz konkret im Leben einer Zwölfjährigen. Denn eine namenlose und fast vergessene junge Frau, die im Schatten ihres Vaters wie tot ist, steht auf und geht ihren eigenen Weg.

Geschichten von Jairus und seiner Tochter gibt es bis heute. Wir können versuchen, den Kreislauf zu durchbrechen. Mit ganz einfachen Worten. Steh auf. Trau Dich. Geh deinen Weg. Aufrecht. Ich begleite dich. Diese Worte lassen leben. Mich selbst und meine Mitmenschen.

Mit den Worten der Dichterin Marie Luise Kaschnitz wünsche ich ihnen diese Erfahrung vom Aufstehen mitten im Leben:

Manchmal stehen wir auf, / stehen wir zur Auferstehung auf, / mitten am Tage, / mit unserem lebendigen Haar, / mit unserer atmenden Haut.