Auf allen Fensterbänken in meiner Wohnung stehen Blumen in Töpfen. Ich habe zwar keinen grünen Daumen, aber ich spreche mit ihnen und kümmere mich. Ich gieße regelmäßig und oft stehe ich am Fenster, schaue auf die Welt und telefoniere, aber nebenbei zupfe ich ein bisschen an einer Begonie rum oder schneide verwelkte Triebe ab und drehe die Pflanze um 90 Grad, damit sie sich wieder der Sonne zuwendet.

Das ist ja sagenhaft, ich habe mal ein Sonnenblumenfeld gesehen, da hatten alle die Gesichter nach Süden ausgerichtet. Soll nochmal jemand sagen, die haben kein Gefühl für das, was ihnen gut tut.

Wenn es den Blumen nicht so gut geht, kommen sie auf die Invalidenbank. Das habe ich von meiner Mutter. Die kannte natürlich richtige Invaliden aus der Zeit nach dem 1. und 2. Weltkrieg, aber sie hat das Wort für ihre Blumen übernommen. Auf einer Fensterbank, die sie immer genau im Blick hatte, wurden die Invaliden-Blumen hochgepäppelt. Niemals hätte meine Mutter ein welkes Blümchen einfach in die Tonne geworfen.

Auf meiner Invalidenbank hat lange ein Alpenveilchen vor sich hingedümpelt. Ich hätte es auch auf den Kompost werfen können, aber die Invalidenbank gibt den Blümchen eine Gnadenfrist. Und nach ein paar Wochen erblühte dieses Veilchen allerliebst mit dunkelvioletten Blüten und ich war richtig stolz darauf. Es wurde natürlich dann von der Invalidenbank weg befördert. Hätten wir Menschen doch auch so eine Invalidenbank.

Einen Platz, wo wir in Ruhe und ziemlich unbeachtet vor uns hindümpeln können, um uns zu erholen.

Oder im Gegenteil einen Ort, wo wir besondere Aufmerksamkeit bekommen, wo sich jemand speziell um mein Wohlergehen kümmert, Ansprache, Dünger, mein Gesicht zur Sonne drehen, Verwelktes abzupfen…

Den Invaliden in meinem Umfeld will ich gern eine Invalidenbank anbieten.

Und wenn ich selber eine brauche, hat hoffentlich jemand auch für mich eine solche Invalidenbank.