„Jetzt ist Ostern auch schon wieder vorbei", sagt Erwin, „aber so richtig verstanden hab ich's immer noch nicht, wie das ist mit der Auferstehung."

Erika nimmt gerade ein paar verblühte Zweige aus der Vase mit dem Osterstrauß und wartet erst mal ab.

„Jesus war doch richtig tot", sagt Erwin, „nicht scheintot oder so was. Und dann auf einmal ist er aus dem Grab herausgekommen?"

„Das war ja ein Felsengrab, so eine Art Höhle", sagt Erika, „und er hat auch nicht im Sarg gelegen, sondern war nur in Tücher eingewickelt."

„Na ja", sagt Erwin, „das macht es auch nicht einfacher, und so genau will ich mir das auch gar nicht vorstellen. Wer kann das überhaupt wissen, es war ja keiner dabei."

„Aber die Jünger haben ihn doch gesehen danach", sagt sie, „und die Frau, die Maria Magdalena, der ist er im Garten erschienen."
„Erschienen", sagt Erwin, „das klingt ja nun eher nach einem Geist als nach einem lebendigen Menschen."

„Aber", sagt Erika und knipst noch ein paar verwelkte Blüten ab, „einer von den Jüngern hat ihn doch sogar angefasst, der Thomas, der beim ersten Mal nicht dabei war, als die Jünger Jesus gesehen haben. 'Erst wenn ich meine Finger in die Nägelmale lege, will ich's glauben', hat er doch gemeint, und dann ist Jesus gekommen durch die verschlossene Tür und hat gesagt, er soll das tun, seine Finger..."

„Und hat er's getan?", fragt Erwin.
„Das weiß ich gar nicht", sagt Erika.
„Ich glaub's nicht", sagt Erwin.
„Du bist halt auch so ein ungläubiger Thomas", sagt Erika.
„Moment", sagt Erwin, „ich sag nicht, dass ich diese Geschichte nicht glaube, ich sage nur, dass ich mir nicht vorstellen kann, dass der Thomas ihn dann wirklich angefasst hat."
„Vielleicht doch", sagt Erika und ordnet die Zweige neu in der Vase.
„Wir wissen es nicht, und es ist mir auch nicht wichtig", sagt Erwin. „Weißt du, was ich wirklich wissen will? Warum die auf einmal keine Angst mehr gehabt haben. Zuerst haben sie abgestritten, dass sie ihn kennen, ihren Jesus, sie sind abgehauen und haben sich versteckt, und dann, irgendwann haben sie sich herausgetraut. Sind unter die Leute gegangen."
„Sie sind herumgereist", sagt Erika, „haben gepredigt, Gemeinden gegründet."
„Wie auch immer", sagt Erwin, „jedenfalls hat da was angefangen, was nach 2000 Jahren noch da ist. Weil sie keine Angst mehr gehabt haben. Alles, was die Mächtigen ihnen antun konnten, das hat auf einmal nicht mehr gezählt. Also, man kann ja über die Kirche denken wie man will, aber wie das angefangen hat damals, und wie es sich dann ausgebreitet hat, also, das hat was."

„Eigentlich müsste Ostern im November sein", sagt Erwin.

Erika weiß erst mal nicht, was sie darauf sagen soll. Ostern im November, das ist ja eine ganz dumme Idee, denkt sie. Zu Ostern gehört doch, dass man raus kann und die Natur genießen. Wenn es kalt ist und man den Enkeln die Ostereier und die Hasen im Haus verstecken muss, dann ist doch gar nicht richtig Ostern. Obwohl - um den Osterhasen geht's ja nicht an Ostern, das ist schon klar. An Ostern feiert man, dass Jesus auferstanden ist - aber warum kann ich da viel leichter dran glauben, überlegt sie, wenn die Sonne scheint und der Frühling schon angefangen hat?

„Also", sagt Erwin, „an Ostern feiern wir, dass Jesus auferstanden ist, das stimmt doch. Also nicht tot und alles aus und vorbei, sondern..."

„Auferstanden eben", sagt sie, „nicht mehr im Grab, wieder am Leben, aber vielleicht irgendwie anders als vorher."

„So richtig vorstellen kann man sich das also nicht", sagt Erwin, „was das heißt: auferstanden."

„Ach", sagt sie, „vielleicht doch. Wir erleben das doch auch immer wieder, so im Kleinen. Jedes Jahr. Wenn so ein schlimmer Winter endlich vorbei ist, und dann singen die Vögel wieder und alles fängt an zu blühen, Da spürt man es doch, wie das ist, wenn das Leben wieder neu anfängt. Weil es vorher wie abgestorben war."

„Das mag ich ja auch sehr", sagt er, „den Frühling, und wenn man selber merkt, wie die Säfte wieder steigen, aber das ist doch jedes Jahr so, immer wieder, nur wir werden immer älter dabei. Und da frag ich mich doch: Ist das gemeint mit Auferstehung, das ist doch immer das gleiche, Jahr für Jahr dieser Kreislauf."

„Ja", sagt sie, „es muss mehr gemeint sein. Dass es für uns auch eine Auferstehung geben wird, irgend wann einmal, aber das spürt man nicht so, das kann man nur glauben."

„Siehst du", sagt er, das kann man nicht so leicht glauben."

„Aber wenn man den Frühling erlebt", sagt sie, „dann schon."

„Eben", sagt Erwin, „und das bringt man dann durcheinander. Ostern und die Frühlingsgefühle. Die sind ja schön, aber es muss doch mehr sein, es geht doch nicht nur ums Absterben und wieder Aufleben. Also dieser ewige Kreislauf, der muss doch dann ein Ende haben, dann muss doch was ganz Neues kommen, oder wie soll man sich das vorstellen?"

„So richtig vorstellen kann man sich das nicht, glaube ich", sagt Erika, „es ist mehr eine Hoffnung."

„Ja", sagt Erwin, „und die braucht man im Herbst doch viel mehr, wenn alles trüb und dunkel ist. Und deshalb fände ich es besser, Ostern wär' im November."