Ich bereite eine Beerdigung vor und treffe mich dafür mit einer Angehörigen. Im Gespräch erzählt sie mir von ihrer Oma. Als Kind hat sie viel Zeit mit ihr verbracht. „Sie ist ein Herzensmensch für mich“ sagt sie, „meine Oma liebte Farne. Und weil ich sie so sehr vermisst habe, wollte ich mir im Frühjahr im Wald einen Farn ausgraben und in meinen Garten setzen.“ Aber dazu ist es nicht gekommen: Denn im Frühjahr entrollen sich plötzlich ganz von allein an einer Stelle im Garten die Blätter eines kleinen Farns. Die Verblüffung ist riesengroß.

Ich find die Geschichte genial. Die Frau ist sich aber wohl nicht so sicher, wie das auf mich wirkt und rechtfertigt sich: „Viele gucken mich schräg an bei der Geschichte. Sie müssen aber wissen, ich bin eigentlich ein sehr realistischer Mensch.“ 

Papperlapapp! Was gibt es da schräg zu gucken? Schließlich ist es Ausdruck ihrer Überzeugung, dass ihre geliebte Oma nicht einfach weg ist mit dem Tod. Es gibt weiterhin eine Verbindung und darüber hinaus glaubt sie: es gibt später ein Wiedersehen – wie immer das dann auch aussieht.

Zwar kann sie mit den Kirchen – katholisch wie evangelisch – nichts anfangen, aber sie glaubt, dass es einen Gott gibt und dass eben die Verbindung zu Menschen, die sterben, nicht einfach abreißt.

Es sind diese greifbaren Erinnerungen, die verbinden. Und die sind ganz individuell: was dem einen der Farn ist, sind für jemand anderes Tomaten, die der Vater gezüchtet oder die Linzer Torte, die die Tante gebacken hat.

Aus dem ersten Farn von damals ist ein stattliches Exemplar geworden. Und dieses hat sich ordentlich vermehrt. Inzwischen gibt es viele weitere im Garten. Große und Kleine. Sie vermehren sich teilweise so stark, dass die Enkelin inzwischen schon gesagt hat: „Oma, jetzt reichts aber mal.“ Ich muss schmunzeln, denn ich weiß ja, wie sehr sie sich über jedes einzelne Farnblatt freut.