Stickiger Raum. Verschlossene Türen. Verschlossene Herzen. Ein paar Männer, die um einen Tisch sitzen. Kein Wort, kein Gespräch, keine Nähe. Zuviel ist passiert. Der schwarze Freitag sitzt ihnen in den Knochen. Die Enttäuschung frißt an ihren Seelen. Die wollen nicht reden. Gibt auch nichts zu sagen. Der Tod hat ihnen die Sprache verschlagen.

Manchmal hebt einer den Kopf. Blickt in den Raum. Blickt zum Fenster. Dessen Läden verschlossen sind. Durch die Ritzen dringen die ersten Strahlen der Sonne. Auf ihnen tanzt der Staub. Grau in Grau. Grau in Grau fühlt sich das Leben an. Seit jenem schwarzen Freitag.

Die Frauen sind gegangen. Bevor die Sonne aufging. Zum Grab sind sie gegangen. Die dummen Dinger. Öl haben sie mitgenommen. Um ihn zu salben. Um einer Leiche etwas Gutes zu tun. Um einer leeren Hülle Ehre zu erweisen. Wie sinnlos. Aber so sind Frauen. Überemotional. Gefühlsduselig. Wem soll das etwas bringen? Der Tod war da. Nichts wird mehr etwas bringen.

Einer hebt den Kopf. Hört ein Geräusch. Das Geräusch eiliger Schritte. Sie kommen zurück, sagt er. Die Frauen kommen zurück. Einer zuckt mit den Schultern. Einer blickt zum Fenster. Wo noch immer der Staub tanzt. Grau in Grau. Einer geht zur Tür. Sein Gesicht grau in grau.

Er ist nicht mehr da, rufen die Frauen. Schon vor der Tür. Er ist nicht mehr da. Er ist weg. Er ist am Leben. Er ist auferstanden. Die Frauen sind außer Atem. Die Sätze überschlagen sich. Männer haben es uns gesagt. Männer, die wir nicht kannten. Aber er war nicht mehr da. Wir haben es mit eigenen Augen gesehen. Und mit eigenen Ohren gehört. Er ist nicht mehr da. Er lebt. Er ist auferstanden. Kaum zu glauben.

Kaum zu glauben, murmelt einer. Weiber, murmelt ein anderer. Auferstanden, murmelt ein Dritter. Er hat es gesagt, kommt es aus einer Ecke. Er hat es versprochen, sagt derselbe. Und ein anderer blickt zum Fenster. Betrachtet den Staub, der im Licht der Morgensonne tanzt. Dass Staub so bunt tanzen kann. Wer hätte das gedacht? https://www.kirche-im-swr.de/?m=3370