Der Freund ist tot. Gestern haben wir ihn zu Grabe getragen. Heute am frühen Morgen bin ich noch mal zum Friedhof gegangen. Ich stehe vor seinem Grab. Der sanfte Tau eines Morgens im Frühling hat sich über die Blumen und Kränze gelegt. Die Sonne bricht sich durch den Nebel, es wird ein schöner Tag werden. Alles drum herum ist voller Leben, blüht und grünt, aber mein Freund ist tot. Niemals mehr werd' ich seine Stimme hören, ein Glas Wein mit ihm trinken, ihn umarmen. Der Gedanke schmerzt und ich will ihn nicht zulassen. Aber ich komme nicht daran vorbei. Zu groß ist das Grab, das vor mir liegt. Ich zupfe ein wenig an den Blumen herum und lege die Kranzschleifen gerade. Dabei werden Erinnerungen an den Freund wach werden. Die machen ein wenig warm ums Herz. Nicht so, dass ich den Schmerz vergessen kann, aber doch so, dass ich ihn besser aushalte. Ein ganz seltsames Gemisch von Gefühlen entsteht: Trauer und Schmerz aber auch ein bisschen Dankbarkeit für die gemeinsame Zeit, für jedes gute Wort, jedes gemeinsame Glas Wein und jede Umarmung. So oder so ähnlich wird auch die Stimmung der Jüngerinnen und Jünger Jesu gewesen sein, heute am Karsamstag. Der Freund Jesus ist tot. Auch wenn es noch so schmerzt, die brutale Realität des Todes am Kreuz kann durch nichts aus der Welt geschafft werden. Sie kann nur ausgehalten werden. Aushalten, dass der Freund Tod ist, das ist Karsamstag. Von Ostersonntag, von der Auferstehung des Freundes haben die Jüngerinnen und Jünger an Karsamstag nichts gewusst, diese Hoffnungsperspektive hat es für sie nicht gegeben. Je älter ich werde, umso öfter stehe ich am Grab eines guten Freundes oder einer guten  Freundin. Umso öfter habe ich Karsamstag, muss ich mich im Aushalten üben. Und mit der Hoffnungsperspektive? Auch für mich ist es von Karsamstag bis Ostersonntag ein weiter Weg. Oft bleibe ich auf diesem Weg stecken und der Auferstehungsglaube ist nur ein dünner Hoffnungsschimmer. Und dann bleibt's beim Karsamstag, beim Aushalten.